as criaturas da quitinete

Sómente

2012-02-04T13:37:00.001-03:00

Antes nó do que laço enfeitado.

Rua,

2012-01-22T06:24:00.001-03:00

Acordei com saudades da luz. Ainda escuro, a luz estava longe de chegar pro meu dia. Clara, como há muito não miopia, a luz dormia seus raios apagados pela guerra de ontem. Aurora, como há muito não vestia, a luz despertava surpresa na noite. Branca. Dormia. Não estava por chegar das avenidas. Dormia o sono da estrada. Dormia sua força de mãe, bailarina. Dormia para acordar com fome de mais e com sede de menos. Dormia toda a minha alegria...

Dorme em paz doce rua e quando acordares por favor ilumine essas palavras com a sua pele, poesia.

Odara

2012-01-20T13:22:00.002-03:00

Ele passou o dia ruminando a música... Nu, vestido de violão, ouvido e lingua, tentou a canção nos dedos... magrinha e vestida de rimas brancas, a música parecia distante de caber em suas grandes palmas fechadas... Circulava baixinha... tão brisa que quase nem se escutara... o músico logo colocou o seu ouvido no chão.. lá estava ela... tudo ficara móvel.... os cabelos coloridos do tapete começaram a voar... sem tirar a música do chão, o músico levantou um dos braços... se segurou nos pés da mesinha central da sala para não cair... dificil... tocou três vezes na madeira e fez tudo voar para a cama... inclusive a música... enquanto as luzes e os sons do dia de fora não deixavam o músico anoitecer dentro do quarto... a beleza da música matinha o músico deitado... aberto... olhava o violão em silêncio e o som ainda tocando os seus martelos... assim criou novos arranjos para as suas cordas... usou poucas notas... mistas... mimos em compassos dois por quatro... sussurros temperados a calor e suor... vestiu a melodia de gozos... ressoou cantos de Odara ou desce.

gaiola

2012-01-20T13:13:00.001-03:00

Quanto maior a gaiola, menor o passarinho.

rave

2012-01-20T13:08:00.005-03:00

Era mais um dia de cidade normal e bosta, onde em busca da sua igualdade, vários trabalhadores dançavam o bater-estacas dos carros. Paredões. Música eletrônica sem direito a neons, globos, raios e cores.

"Ela é puro êxtase!", resmungou o velho Barão Vermelho que passará em sua bengala.

Da posse de violões virgens e palitós brancos, mulheres barbadas começaram seus expedientes. Empregos!? Dos bueiros e ralos, entupidos, não deu para escutar seus agudos sorrisos provindos dos altares dos prédios. Avenida Paulista.

Sincronizadas, colocaram seus instrumentos de corda entre as coxas e saltaram sobre os carros. Não voaram. Evocaram sons. Estrondos. Concretos. Imagens. Arranjos. Outdoors. Decomposições...

Laika

2011-10-25T14:17:00.001-03:00

Laika,

Íris de luz, Exu, meu Xangô
Eu canto tuas cores origem Nagô,
Rainha dos pés de Mama Iejá

Teus olhos de corvo
Meu corpo motriz
Meu branco no preto
Teu cinza matriz

Senhor em tu sambou,
samba,
sambar
...
O mar em tu amou,
ama,
amar
...
Xangô em tu sangrou,
sangra,
sangrar
...
sangra,
sangrar
...
sangra,
sangrar
...

Jam Session

2011-10-25T13:18:00.002-03:00

Sol me resta solar
solar
solar
sol ser areia caindo
caindo
no tempo
sendo espaço
caindo
pro céu
ser céu momento
o cata-vento
engolindo o assobiar da esquina
solar
as palavras agudas que tocam
caindo
o grave surdo
batendo
o silêncio do mundo

sol mudo
.

perto
cada palavra é ruído
junto
cada silêncio
a nota
péle
cada corda retoca
tudo
a paz não quer esperança
pó
aporta o peito
pó
despeja peso
pó
pó
espelho
explode
pó
espacial
acústico
MUDO

pó
.

shear

2011-07-25T23:50:00.001-03:00

shear, upload feito originalmente por David Sobel.

A Genética do Dom e a Dúvida da Fé

2010-10-27T02:51:00.000-03:00

Para se ter um “dom divino”,
É preciso ter fé em Deus, nos ateus ou em si?
Para se ter o “dom” das artes,
É preciso ter fé nos artistas, nos consumistas ou em si?
Para se ter o “dom” das ciências,
É preciso ter fé nos cientistas, nos tradicionalistas ou em si?
Para se ter o “dom” da inteligência,
É preciso ter fé nos inteligentes, nos ignorantes ou em si?
Para se ter o “dom” da coragem,
É preciso ter fé nos corajosos, nos covardes ou em si?
Para se ter o “dom” da alegria,
É preciso ter fé nos alegres, nos infelizes ou em si?
Para se ter o “dom” da adoração,
É preciso ter fé nos ídolos, nos idólatras ou em si?
Para se ter o “dom” da vitória,
É preciso ter fé nos vitoriosos, nos derrotados ou em si?
Para se ter o “dom” do emprego,
É preciso ter fé nos empresários, nos desempregados ou em si?
Para se ter o “dom” da riqueza,
É preciso ter fé nos ricos, nos miseráveis ou em si?
Para se ter o “dom” da casa própria,
É preciso ter fé nos arrendatários, nos sem-teto ou em si?
Para se ter o “dom” do terreno próprio,
É preciso ter fé nos latifundiários, nos sem-terra ou em si?
Para se ter o “dom” das três refeições diárias,
É preciso ter fé nos bem-alimentados, nos esfomeados ou em si?
Para se ter o “dom” de criar,
É preciso ter fé em um Criador, nas criaturas ou em si?

(Escrito em 14.06.2003)

Sobre o colo de Mamãe...

2010-10-27T01:34:00.002-03:00

- Ehhhhhh!!! IÁ!
- Hahahahahhahaha!! IÁ! Ha-ha! IÁ!
- Ehhhhhhhhh!!! Iá!
- ÁIhhh!
- Ui... Caiu... Eita... Ivison? Ui...

- EITA OLHA AQUELE MENINO DERRUBOU O OUTRO NA ESCADA! UI! UI!
- EITA O MENINO QUE CAIU TÁ SANGRANDO! VAMOS DIZER PARA TITIA!
- TITIA! TITIA!

... Paiêi de bincar. Com os óios bem gladão, desse tamanho, eu ôiei po dodói de Ivson, colhoquei minha mão na cabeça... o qui fiz? Se levantei do chão bem digavazinho com as unhas já dento da boca e andei um poquinho pa tás... Olhei pus ladus... Todo mundo no requeio apontava os dedos pa eu... En-ôlei as minhas mãos na farda e então escondi elas dento do shorti... Eu num sabia o que fazer cum tantos dedos... Então vi uma tampinha de guaraná perto das minhas botas do He-man... Peguei ela e fiquei apetando suas pontinhas conta a palma da mia mão... De ôio na tampinha amassando, colocava a língua pa fora da boca tentando esticar o mais longe que podia pus ladus... até eu então dissê algo pa todas as pessoas... não tia coiagem de óiar nus óios das pessoas que me oiavam... Foi sem queiê! Sem queiê! Sem queiê... Mas eu fui pa peto de Ivson e consegui oiar pus óios dele. Como ele choiava bem altão! Modia a língua e se coçava todo vendo Ivson choiá... Eu também tinha vontade de choiá, maich eu tenho vegôia que vejam eu choiando... E eu não choiêi... Eu pedi disculpa... disculpa um bocado de vez... Na última vez, eu gitei! Mas acho que ninguém escutou eu gitar...

Tia Madalena pegou Ivson nos baços... Ela caegava ele cum rapidez. Eu corri e tentei segui Titia e Ivson até a sala banca de cuidar de dodói... No meio do caminho Titia oiôu pa eu com uma cáia bem feiona e disse pa eu que ia contar tudo po pai Chicão... e também disse que eu meiêcia um castigu bem gande.

Paiêi... Me senti uma pessoa tão malvada... Fiquei com tanto medo... com medu da sua q meu padasto ia da em eu cum minha espada de binquedo, com medo do castigo de Deus... eu fiquei com medo dos meninos da segunda, da teceia e da quata-série que oiavam bem brabo pa eu. Dois gadões chamaiam eu de... “Fio da puta”, oto, goducho, pegou eu à foça nas costas e guitou no meu ouvido a paiava “covade?”... ele também disse que ia levar eu pa irmã Dulce, a diretora da escola... Paiecia que eles todos queiam o meu mal. Paia se livá do menino gordo rápidu, fuiei a mão dele com a mia tampinha da mão... ele então soltou os meus baços... empuêi ele e coí... Sou medáia de pata em corrida nus jogos internos e consegui se escondê de todo mundo lá no meu escondirijo sequeto...

Por tás da quada de espote... Peto da sala dos homes que limpavam a escola. Entle capins, fôias, pequenus gaius, lamas e jambos amassados... Num jardim abandonado... Eu sentei peto da vazia fazendinha de caiacóis... de cabeça baixa eu choiava cum a farda na boca pa não fazê baiúio... Escutava o som do apito da aula de educação física que vinha da quada... Em cima da láguima que caia no chão eu disenhei cum a tampinha um monte de coraçõezinho com flecha na aiêia... chupei quato chiquetes com figu-inhas de monstos... Eu chupei os chiquetes até se esquecê du gosto bom do morango que ele tinha... Até eles ficáiem bancos... Até a mia boca ficar duendo... Lembava o tempo todo da minha bincadeira com Ivson, da minha rasteia pur tás deile, da sua queda feia no chão, da sua cabeça batendo na ponta do chão da escada... lembava da camisa dele toda suja de vermelho... Rezava pa mamãe do céu mandar a Senhola ir logo me pegar no colégio... Desculpa Mamãe, foi sem queiê... sei que homemzinhos não choiam, maich dinovu a sinhola não foi me buiscá nu coleju e o meu pai do céu também já se esqueceu de eu.

Texto rápido para o violão improvisado do músico Giancarlo Galdino, 17.02.2006

Soul soul

2010-09-19T00:29:00.002-03:00

Every day
I wake up when new times are complaining to me
and I'm yawning...
Sing about older time with all middle, without end.

Every night
I wake up when new times are storming my dreams
And I'm yawning...
Sing about other time with more lazyness

And, and...

More and, new and
More free, free, free, new free
But more end, new end
Less feel, feel, feel, new feel

MORE FEELING NEW
LESS FEELING NEW
OTHER FEELING NEW
OLDER FEELING NEW

So, so
Soul, soul
More less
Less more

(Song, 29.03.10)

Pieta

2010-08-27T19:18:00.015-03:00

Estava sentado num baixo e largo muro de mármore que separava um jardim de inverno de um lado e um imenso corredor do outro. Aquele local calado me lembrava uma imensa cúpula católica, algo como uma igreja, um mosteiro ou talvez um hospital antigo administrado por freiras. De costa para o colorido jardim, de frente para o corredor preto-e-branco, na condição "O Pensador" de Rodin, cobria-me o corpo nu apenas uma imensa fresta de luz projetada por uma pequena janela de vidro localizada no alto daquele imenso pé-direito frontal a mim, construído de tijolo aparente pintado de pálido e poeira. Ali permaneci a sós, até ser interrompido pelo ecoar dos sons das leves pisadas de percatas de uma princesa de vestido da cor da paz.

Era a Marina que vinha em minha direção com suas passadas de Chaplin, carregando um grande livro aberto deitado sobre mãozinhas e antebraços. Parando há poucos metros dos meus olhos, Marina me recita o verso branco: a tia Duda tá esperando por vc. Presentindo a força desse reencontro, ancioso, questionei Marina: o que sua tia deseja de mim? Como resposta, Marina apenas olhara para meus olhos, depois olhara para o final do corredor e sorrira, como quem quisera dizer: vai lá e vê! E permaneceu ali parada, me olhando calada, como quem olhava nuvens passando pelo céu. Olhei para o distante teto encoberto de telhas e madeiras, até encontrar alguns caminhos de cupins que desciam aquelas pilastras que davam sustentação a hostentação daquele local. Meu olhar, já perto de chegar a um ângulo reto com o chão, foi sugado pela perspectiva sem fim daquele corredor.

No corredor minha visão traçou uma panorâmica horizontal esquerda-direita que foi lentamente passando e enquadrando as estátuas neoclássicas dispostas lado-a-lado ao longo de seu vasto comprimento. Meu olhar só terminou seu plano-passei ao se deparar já há poucos metros de si com David de Michelangelo. Do alto de seus mais de cinco metros, a estátua de David olhava para mim, como quem dizia: “E ai!? Chegou a hora de enfrentar o gigante da verdade“. Após tantos olhares, pensei: “Porra! Será que tudo que sinto é ansiedade ou será que realmente tenho medo desta mulher? Por que eu não vou lá e acabo logo com isso de uma vez por todas?” Olhei de cima a baixo toda nudez de David até chegar e enxergar seus pés no chão. Ali reencontrei os olhos de Marina olhando-me levantar, sair de cima do muro e caminhar para aquele portão de madeira escura que dava acesso a sua tia Maria do Céu, ao final do corredor e ao início de um novo sonho... Acordei!

Antes do Almoço...

2010-08-15T14:01:00.029-03:00

1.
Naquela manhã o céu nublado despertava-me em freios. Com um frio de enferrujar até alumínio, meu quadro dormia de saco térmico, casaco e meias sintéticas. Em vida de duas rodas o tempo tem vinte e uma marchas. Pra pedalar, nada como acordar com o Bom Dia do sol desvirginando a pele. Nada como o roçar dos raios solares arranhando a derme, fazendo-nos sentir acariciados por uma buceta recém-raspada.

Dois disparos de sirene, alarme de segurança desativado, ferrolho em ação. A porta do quarto transpira o ranger da liberdade. Saída liberada. Sala-de-estar do andar superior, outra grade. Onde está essa bendita chave? No lugar de sempre. Abro. Embora frio, vou ao cômodo inferior da casa já menos casaco que de costume, mas ainda estou meias... Economizando o som dos passos sobre os degraus de madeira, desço as escadas em conta gotas. Não acordo cidadão, polícia ou ladrão. Chego a geladeira do leite integral.
____________________________________________________________
2.
Minha carência passou a manhã lendo bula de livros. Na imensa livraria fiquei até o estômago me lembrar do meio dia. Mas não almocei. Fui ao bar tomar uma cerveja pra ficar pensando mais melhor de bom. O Heavy Metal ambientava o som daquele espaço preto. Assim, lembrei do rei do axé convertido a Iron Maiden, Luiz Caldas. Como também lembrei que não tinha cash, apenas card. Tive que beber outras cervejas para completar os 50 dinheiros da máquina. Para esperar os goles, me esforcei a lembrar do sonho da noite passada.
____________________________________________________________
3.
Corria atrás de você. Queria amor e sexo. Você, não. Você queria ser estrupada, sentir minha raiva, absorver todo o crime de um ato ilegal. Já ciente de que não seria alcançada nem tão breve, você caminhava tranquila sem olhar pra trás.

Aquele sentimento de brincadeira de pega-pega em nenhum momento me alcançou. Eu te alcancei com raiva rasgante e direta verdade. Assim, te desconcertei de uma só vez de todas as suas vestis inferiores. A todo momento sentia a senhorita buscando em mim o próprio medo. Você queria mordidas, tapas... ter a alma roubada. Desejava eu ter você sem você parecer nos querer. Você queria fantasia, se deixar comer em sado filme porno a la carte.

Fiz como queria. Rodei o antebraço, enrolei seus longos cabelos em minhas mãos e a puxei sem dó. Assim você caiu da estante da locadora. Safada e fria, caira já engolindo meu pau calada. Nunca deixara de olhar nos meus olhos, sem lágrimas. Dirigiu seu próprio estupro em silêncio. Sem gemidos. Em nenhum momento fez papel de que queria ser amada. Sem gozo, não havia tempero, molho ou sabor na ação. Sem lubrificação, sua cavidade era fogo, a seca combustão da vontade.

Mesmo nos lugares mais afastados, parques, ônibus vazios, uma multidão de pessoas sempre nos alcançava e tomava nossos espaços de olhos. Eu tímido, parava. Você, mesmo sabendo daquele mar de gente, continuava, sempre buscando me provocar a vergonha, para ter o prazer de conceber mais e mais do meu NÃO. Já certo do próximo encontro e do próximo local, você me largava e partia andando ainda nua. Por não me passar igualmente por nu, sempre atrasava o ritmo da tua ação. Perdia você por inúmeras vezes.

Cheirava o meu corpo e te achava no faro. Te reencontrava já me esperando aberta, plena, fumaçando tabaco de rolo, vestida de Alice no País das Maravilhas. E era só repetir o ato, enforcar a cabeça do meu pau no seu rabo, e todos os poros do lugar nos transpiravam olhos. No parque uma multidão de intelectuais drummondianos; já no ônibus, uma louca torcida sulafricana cantando, dançando e vuvuzelando pelo nosso gozo. Por alguns segundos até tentava esquecer, mas logo travava novamente a trepada. Automática, você não reagia a nada, calada, saía nua mais uma vez em direção ao próximo palco e apresentação. Enferrujado por roupas, caía no chão ao tentar romper minha inércia com a cintura da calça ainda na canela.

Cansei. Parei de escrever para fumar um cigarro, olhei para o barulho dos universitários que já enchiam o bar. Notei que quase todos me olhavam em diagonal. Me senti nu, trepando com você em cima do laptop. Travei. Lembrei que tinha fome, ansiedade de comer. Pedi a conta. Passei o cartão sem despedidas.
____________________________________________________________
4.
Essa noite sonhei que deixei uma panela d'água fervendo no Brasil. Não esqueci no fogo. Nada queimou. Ainda está evaporarando seus excessos, integrando-se ao ciclo da natureza. Solidificando-nos.

Quero chupar ossos e comer carne de sonhos? Sim. Comer gente que gosta de colocar o dedo na boca e de se sujar comendo sempre fez bem. Como também faz bem lavar as mãos quando se chega do mundo, faz bem deixar todas as irrelevantes sujeiras para trás. Facilita na redescoberta do velho tempero e na degustação do arroz-com-feijão.

Comamos antes sem alho e óleo, apenas com olhos. Lambamos o fundo da panela como entrada, e esperemos o prato principal já satisfeitos, sem fome de tudo. Guardemo-nos como troco de bala de café jogado em bolso... Para chupar depois, também A SÓS, sem digestões desgastantes, sem banzos, sem maiores pesos na barriga.

Violência não tem "cheiro de Inhaca"

2009-12-18T15:14:00.019-03:00

- Como é o Brasil? Perguntou-me Sr. Manuel, pescador pai de três crianças, um ser entre os poucos cinco mil Humanos da Ilha de Inhaca.

Preocupado com o tempo e querendo conservar o oxigênio que me restava após quatro horas de caminhada, somente larguei o meu silêncio na condição de responder ao Sr. Manuel no mesmo rítmo das nossas passadas por dentro da ilha:

- É maravilhoso, parece também com Inhaca, mas ainda tem muita violência.

- O que é essa tal Violência? Retruncou-me Sr. Manuel.

- O senhor está me perguntando o que é a violência? Respondi sorrindo amarelo com um certo ar de inferioridade e inveja, como quem se questionasse: "Mas será possível que ele não sabe o que é violência?"

E então Sr. Manuel freia lentamente, se virá e olha para mim, o seu próprio vácuo. Em silêncio, com os olhos a piscar me faz sinal de positivo como responta, portando um semblante tranquilo e distante de quem acabará de fumar um baseado fechado com um fino papel amarronzado meticulosamente extraído a unha de sua caixa de fosforó sem fósforos. Fumará ele um back não costumeiramente colado por saliva e lingüa, mas lambido pela cabeça do dedo indicador, que fora molhado, como cabeça de bebê em batismo, pelo último gole da minha garrafa de água mineral sem gás.

Sem saber o que responder exatamente ao Sr. Manuel, por um momento até parei um pouco de me preocupar com a hora da volta do Ferryboat a Maputo e me pus a buscar uma explicação para Sr. Manuel sobre A Violência. Mas não teve jeito, meus olhos urbanos optaram pela rápida violação da verdade e da vergonha a não ter que se explicar perfeitamente para aqueles olhos brisados que poderiam me esperar ali por toda vida:

- ... Ixe Sr. Manuel! Violência-são-certas-coisas-ruins-cometidas-pelo-homem. Respondi isso num único e gemido som, exatamente para não ser entendido, porque não sabia de fato o que responder, e principalmente porque não queria me converter no animal que geraria o virus da Violência na vida e no vocabulária daquele Senhor e da sua família. Como bom brasileiro tentei um drible na explicação, e logo após dispor a primeira parte da resposta ao Sr. Manuel, imendei: ... MAS ainda bem que o senhor não sabe quem é e o que é a Violência! Dê graças, pois saiba que o senhor não está perdendo nada por não conhecer a tal Violência...

Após está perdido na ilha e impedido de voltar a cidade de Maputo, fui salvo graças ao Sr. Manuel, e devido a ele cheguei a tempo de pegar os últimos barquinhos que levavam os visitantes de Inhaca até o ancorado Ferryboat que esperavam em alto mar. Nem cheguei no Ferryboat e logo minha consciência se escrevera no meu casco, mais ou menos igual como a consciência dos caminhoneiros, no Brasil, costumam se dispor em suas carrocerias:

A violência não é fruto de sabedoria, é apenas mais uma fórmula de respostas para a inteligência humana.

Vossa Emergência

2009-10-12T21:18:00.019-03:00

- Noooooossa! Que lugar chi-quér-ri-mo!
Parece a morada da princesa Diana! Per-fei...

TOWNNNNN! Escuta-se um forte barulho.

...
Desarmada da bengala
tradicional cega em tiroteio
Brasileida
corre em destino estrangeiro
tropeça no meio fio da História

derruba os óculos de sol
recoloca os graus nos olhos
aluga condução particular
pede ordens ao primeiro branco:
- Volta e vira a primeira a direita!
dá marcha ré sem retrovisor
quase bate em continência
freia forte
não prevê a vinda da luz vermelha
derrapa os pneus

para

respira abaixo do semáforo
acima da faixa branca

Automática
abaixa meia janela do carro
Importada
exporta um sorriso diplomático
pousa para o policial do apito
promete emprego ao pedinte
pede perdão aos poucos pedestres

só negros

O sinal para de sangrar
Brasileida não sai mais para a direita
nem entra a esquerda
Socialyte emergente
segue incolor...
se reconhece nos subtons da tataravó
Senhora Sula Afriqueila.

Arco-íris de Saudade

2009-10-03T13:39:00.003-03:00

Hoje acordei com muito frio
Com imensa vontade em me revestir de pano
Cobrir-me a alma com água do Mar
Daquele velho açude de oceanos.

Hoje caminhei com vontade de chuver pra cima
Mas só havia chão aonde eu pudesse escorrer
Por mais que a rua escutasse os compassos dos meus órgãos
a terra não tem mais vontade de ser repercussão da alma

E para alcançar meu pano, meu mar, meu açude e minha chuva
restou-me tocar os colírios da flora vespertida
até que um lago de lágrimas caisse do meu céu
espalhando retalhos de pétalas coloridas
espelhando um arco-íris de galhos retorcidos
POR MUITA SAUDADE.

Nóis

2009-09-09T01:32:00.008-03:00

...
E cada vez mais confuso,

o NÃO
pela milésima vez questionou ao SIM:

- Devo ME compreender pra compreender VOCÊ?

E o SIM
pela milésima vez respondeu ao NÃO:

- Olhando pra você, VOCÊ ME VÊ?
...

"artista",

2009-08-07T01:01:00.019-03:00

O PRO ou o COM
adverte

Cidadão
não se
não me
afirme
mais
ser
fazedor
da Arte

QUEM FAZ ARTE É A HISTÓRIA
.

sobrevivamos...

Confúcio?

2009-05-19T16:27:00.047-03:00

Xangô,

Por mais que eu me embriague de preto e vermelho... os últimos finais de semanas regados por chuva, lua cheia e mar insistem-me inspirar Exú mais mãe Iemanjá... e também transpirar o céu azul com rosas brancas... como se catucassem meus restos de dúvidas para colher mais certezas... as insustentáveis levezas do ser...

Entre finais cheios de semanas e semânticas que ressacam e ressecam, assobiam para dentro, tragam fumaças de poeiras, acúmulos do tempo entopem os bueros dos nossos poros... nos prendem os espirros mais fortes... implodem os timbanos... transbordam de energias os chacras... lavando certas vontades... elevando-nos em vapores de lágrimas pelos ralos... pelos canos e cânones do céu... condensando-nos em nuvens de chocalhos... em seios grávidos... em frutos recém-maduros... em noites trovoadas por tambores silenciosos... Irradiando-nos os sons de todos os SINS... tocando os tlin-TLINS dos sinos universais...

São sons capitalizados por companhias energéticas não privatizadas... Águas-de-cheiro... Cremes arenosos... Pedras sabão... Feitos de ervas finas temperados com sal a gosto... Como uma onda no mar...

Muito Confúcio para meu orixá? Apenas sinestesias da vida vermelho e branco para além da morte.

o JÁ e a JÁ VAI

2009-03-28T00:59:00.005-03:00

O
JÁ
gritou a
JÁ VAI
Se demorar a nascer
eu me mato
agora
VAI

Embaixo do tapete vermelho...

2009-03-19T15:57:00.069-03:00

Em tempos de silêncio capital
pós-carnaval
somos retalhos de fantasias financeiras
restos de personagem de palhaço
lisos, rocos, molhados
como é dificil se desmascarar
voltar a ser gado
ser a mais pobre rima da palavra desempregado

Para andarmos no reino de príncipes e de gênios da lâmpada
joguemo-nos em último pedido embaixo de um tapete vermelho
voador
interplanetário
hollywoodiano

Hoje somos kombeiros clandestinos de desenho animado
ADO, ADO, ADO
CADA UM COM O SEU PIRATEADO

voamos como poeira de purpurina pelos espaços
vivemos a saudar todos os espirros que nos seguem o passo

Mais baixo o preço do petróleo
mais alta a taxa do passe-livre que nos cobram
cara?
de pau em pau
os presidentes enchem a pança do povo de papo
cultivando a cultura e a sua inércia
com comédias
"OXE MAINHA!"

Senhores críticos, cults e intelectuais
não se enganem
o roteiro da "Paixão de Cristo"
há 2009 menos 33 anos nos revela
a massa é sadomasoquista
e vouyer como vocês
que nos pisem
e nos arranquem o coro pelas costas
nós sofre
nós morre
nós não ressuscita
mas alguém goza

Talvez só um outro toró de tijolo
uma trepada com um pé d'água
um novo dilúvio na veia
podem nos lavar todo cimento da História
pois só as nuvens inundam de ardores os cortes
só as grandes chuvas coçam com as unhas a cura

São essas as sensações que nos apontam para os próximos saltos
sejam com tênis pseudoamericanos
com percatas pseudohavaianas
ou inté descalços

Já não importa a ferradura
nem a origem do cavalo
nem o porte do seu montador
nem peia do seu proprietário

quanto pesam todos os pés
sem a soma dos sonhos de seus apostadores?

Desde de crianças estamos na moda verão-inverno
vestindo camisinhas de coro de pica
"nem fodemos, nem saimos de cima!"

parecemos Rambos revestidos de Gandhis
metralhadoras giratórias sem balas
que só falam, falam e
SÓ FALAM

estamos mais filmes do que firmes
mais "de mentira" do que "de verdade"
bem menos "o mocinho" do que "o bandido"

Miro, admiro, mas admito,
para certos sentidos coletivos,
eu não mais existo

observo, cerco, mas não sirvo,
para certos olhos ressecados,
eu não mais colírio

Sequela?

impaciência

gatilhos de arma
cala
engatilham a quinta
marcha

Gastem todas as palavras
em movimento
para no próximo “era uma vez”
se cansarem mais em ação

Usurparam toda esquizofrenia da nossa razão

os próximos rumos já estão pintados
de alvo e rubro
NÁUTICO!? BANGU!?

Até cu de bebo já tem dono

apenas nadem e torçam
o nariz
para não morrerem na próxima praia
como estrelas cadentes de cinema pornô
em quarta-feira de cinzas

sem o uso do último pedido
e privados do próprio segredo.

Em cena desconcertante...

2009-03-09T16:43:00.038-03:00

Como é marcante encenar histórias desconcertantes! Deve ser porque as suas vivências ao tempo que nos destrói, também reconstrói, nos coloca diante o inverso do universo, cai de paraquedas trepando sobre as nossas costas já nos chamando pelo apelido mais cabeludo da infância, exatamente para todas as nossas criações de agora se desconcertarem com as de ontem.

É como ver uma freira vestida de fio dental rezando de quatro já aguardando a penitência e a salvação para o próximo ato. Se deparar com momentos desconcertantes provoca perda de memória presente, e ao mesmo tempo a construção recorde de nossos museus dentro da mente. Vivas às improvisações! Pois em física nos retiram o doce do salgado; em química, a base do ácido; em meio a nada, só ao susto, fazem o disparo de todas as defesas e tentam a fuga de ataques ultrasurpresas... Olham, por exemplo, para o inevitável "Oi, tudo bem?" com a JÁ reacompanhada ex-namorada e fazem-nos engolir o tempo-espaço a palo seco. São momentos em que automaticamente fotografamos e somos fotografados, que sugam quase todo o nosso ar, reenquadram toda ação, impõem um sorriso no retrato... E nos revelam o grande "Xis!" da questão.

E depois correndo para olhar a já revelada fotografia em passado, ainda voltamos a sorrir desconcertado observando a nossa fraca atuação... Como também a falta de pré-produção para as próximas pós-produções. E então nos questionamos:
- Por que ficamos totalmente "errados" em sorrir pelo avesso?

Alguns seres que se acham inteligentes poderiam responder essa pergunta com outra pergunta:
- Por que nos acostumamos a prevê a própria história?

Eu, pessoalmente, também "fico com a pureza da resposta das crianças" que certo dia questionarão os seus pais:
Por que não nos ensinaram a sorrir com naturalidade para os ruídos da natureza?

- "... BOM DIA CAROS OUVINTES! SEGUNDO OS INSTITUTOS DE METEOROLOGIA: HOJE VAI CHOVER FORTE DURANTE TODO O SÁBADO DE CARNAVAL NA CAPITAL PERNAMBUCANA..."

Se não aquenta... Pa quê vêio!?

Entre ossos e sonhos...

2009-03-03T12:59:00.015-03:00

"Eu sou feita de sonhos tanto quanto sou feita de ossos"
(Capricórnio, 03.2009)

Me parece que
na praça da Bandeira
na noite de sexta-feira
a sopa de Capricórnio não foi feita
para todas os pombos pousarem...

Apenas para os que voam em silêncio
com respeito e classe
sem quaisquer ruídos ou bater de asas...
com pousos e olhares firmes,
únicos,
quase cegos,
corujas,
cheios de carências, curiosidades e mistérios.

Quem é da noite
gosta de ser personagem das próprias histórias
ser o sapato esquecido do conto de fadas ou
o grande peixe encontrado na boca dos pescadores.

Quem é da noite
Gosta de olhar ou de ser olhado pelos olhos da noite.
Gosta de mostrar suas maquiagens e máscaras
borradas ou iluminadas?
Personalizadas!

Quem é da noite
Acredita ter o total auto-controle,
ter as cores e as horas certas para se ligar na vida
e guarda sempre uma margem de incerteza para o final.

Quem é da noite
conhece as leis da lua,
sabe quando/onde se meter, mandar e até obedecer.
Quem é da noite faz seus maiores amores na escuridão,
com poucas velas,
em esquinas, becos ou vielas.
Quem é da noite já andou a pé pelas sombras,
gosta de sentir medo, vida, morte e liberdade.
Quem é da noite
do dia só lembra em ter que acordar.

Em contrapartida,
sem contagem regressiva, jogos pirotécnicos e tin-tins de taças,
quem é da noite tem que aprender a prevê o próprio tempo
de sobriedade, embreaguez e esquecimento...
O exato momento da despedida.

Quem é da noite
valoriza em ser cuidado sem licença prévia,
vive no "o que vier é lucro".

Quem é da noite
finge que se preocupa mais com a ação do que com a intenção,
troca o visceral pelo incerto,
cresce sem raios de reciprocidades artificiais...
sem luzes e sombras de alianças.

Entre ossos e sonhos,
resta a libra da tarde
tomar a sopa de capricórnio da noite
e fazer o que fez a sua vó outro dia,
antes que o gerador a óleo disel fosse desligado,
"Se não tirá pedaço, se soma à pele;
Afina o tato diacho!"

Maduro...

2009-03-03T12:50:00.005-03:00

Quem amadurece demais apodrece!

Pessoalmente gosto de fruta com sal,
bem inchada,
azeda que contrai o corpo,
adormece os dentes
e fortalece a alma.

Adiosnísio

2009-02-24T16:21:00.018-03:00

Introdução

Musiquinha de fundo para Dionísio vir lá do fundo em ritmo de funk:

a primeira faz BRO!
a segunda faz CHAN!
e TE, TE, TE, TEEEEE... FODE!

Desenvolvimento

João, sem qualquer fantasia, encontra Maria vestida de tartaruga ninja azul no carnaval:

- Olá meu amorzinho!
- Que nada maluco! Amorzinho de carnaval de cu é rola!
E novamente ao som de funk João responde:
- AN-HAN, AN-HAN, AN-HAN! DÁ, DÁ, DÁ!?
- Toma esse beijinho e despacha logo daqui. Carnaval é solidão coletiva, liberdade carnal e para isso vale tudo nos quatro dias. E continua explicando Maria:
Pode mandar a consciência desfilar nua e de quatro;
Pode trepar com as pedras que haviam no meio do caminho;
Pode gerar atritos sem leis e quaisquer delays de efeito e causa;
Pode beijar em nome do pop, do fino e do espeto de frango;
Pode se engolir todas as chuvas de sapos de São Pedro.

Conclusão

Até as putas que um dia nos empareou têm coragem de mandar vários Nós-de-361-dias pegarem os sabonetes deixados no chão das próprias prisões.
À todas as tartarugas ninjas foragidas da Sala da Justiça, minhas últimas palavras para os seus próximos, mais de quatrocentos menos quarenta, dias de volta ao esgoto:

"EU ACHO É POUCO É BOM DEMAIS!"

...Tom.

2009-02-09T18:54:00.014-03:00

Violeta,

Tenho sede de pressa
Mas o Branco me diz que devo esperar pelo Azul
mesmo que ainda esteja verde
encaracolado entre cachos vermelhos recém-pintados.

Todo fruto tem seu tempo para por o pé no chão.
Todo fruto tem seu tempo para por o pé no céu.
Principalmente aqueles que têm medo de alimentar as suas certezas...

Deixemos que se nutram de falsas liberdades e de belas mentiras
para que aprendam a desenhar a história das próprias verdades.

A natureza desde de sempre já gritará:
Vermelho! Violeta com verde,
mais dia ou menos dia,
Será azul.

Está claro ou mais escuro?

"Tudo" é uma questão de TOM.

Mandala

2009-01-13T21:21:00.020-03:00

Mandala azul celeste
Olha
que aonde estou não estou na sua frente.

Olha eu aqui em cima!
É aqui que eu habito,
no seu céu,
colhendo com dedo frutos tirados do pé.

Para chegar Aqui
tive que passar Por-dentro-de-mim,
inclusive pelas formigas e excessos de galhos,
tive que usar a minha mão-natureza...
A velha escada da casa-da-árvore.

Aqui se larga o prato, o garfo e a faca.
Aqui se chupa manga com leite, casca, cabelo e caroço.
Aqui se vive o cheiro ainda verde de tudo que há aqui.

Aqui meu chão caminha junto com o seu espaço,
Aqui sei o que não chega e o que sai dos meus poros
...
um cheiro salgadim, dim-dim de saudade,
um beijo docim, sim-sim de dedão
polegar
...
bem bem bem...
tocado!
Que quando indicar a testa do seu céu,
apontará à entrada da noite
...
o centro de uma ampulheta de energia
que passa
sem areia
sutil
...
Toma mandala azul celeste
um pouco de chuva-de-estrela
de minha energia em querer a...
mar
...
permita-me lu-bri-ficar o hímen da tua liberdade
onde nada,
somente a lembrança do tato,
saberá que um dia um certo anjo do céu
se precipitou,
rompeu
e derramou lágrimas brancas
em letras vermelhas
sobre o seu olhar azul celeste
para
Aqui
silenciar
o além

de você

em você
em paz

Açude de oceanos...

2008-12-01T23:55:00.018-03:00

Misterioso?

Índico,
negro, judeu...
sou obrigado a ser anjo
a preservar a pureza descrente do
ser
Seu passado
um raro objeto que se foi...
perdido
no cofre de mais um
templo, campo, navio
de guerra
naufragado.

Morreram todos,
comandantes e vírus,
nós,
caracóis indigentes,
submersos no inconsciente...
abismo glacial
coletivo.

Ciclo...

e só por isso
vida

ainda
cromo...
Somos recifes de corais
seres participantes do
ecossistema
na imensidão do Atlântico,
porto natural
anti-sistema,
açude de oceanos,
pacífico.

Abacaxi?

2008-11-16T12:53:00.046-03:00

Senhorita Será,

Independente do sexo... Todo o Homo Sapiens que se preze já acordou com a bexiga de pé... Erectus... Gritando BOM DIA antes mesmo da própria mente parir... E deu tanta importância à condição "de saco cheio" da genitália que, para conseguir logo acalmá-la, desprezou a existência das demais partes de si, por exemplo... Os olhos... Virou cego em procissão... Máquina de fazer romaria ao santuário da urina-de-todo-santo-dia... Não dando a menor atenção, ao menos antes de partir para a peregrinação do xixi, ao momento mais mágico da manhã... Ao instante da reabertura das pálpebras... Ou ao natural ponto de transição entre a vida do faz-de-conta e o canto da vida íntima... Expondo à luz o par de pupilas dilatadas, sem qualquer cerimônia de abertura... Atendendo a desejos primitivos e ordinários... Não percebendo que pela suas janelas ciliares havia liberado todos os seus óvulos oculares ao bombardeio de milhões de raios de espermas solares, igualmente como fazem em vídeos pornôs as atrizes com as suas vaginas... Transformando o que poderiam ser grandes-imagens-daquele-dia em vulgares-imagens-de-mais-um-dia...

Mas então eu te digo Senhorita Será... Seja criativa ou a própria criação... Pare de te condicionar a banalidades... Pois te enganas ao achares imenso o teu esforço de correr o mais rápido ao banheiro... Eis uma óbvia decisão... Engana-te ao despejar todos os teus sonhos de uma noite sobre mais um vaso sanitário... Grande merda!

Peço-te licença... Permitas-me uma recomendação... Não te mexas... Permaneças como estás... Descoberta... De bruços e membros abertos... Folgada como sempre... Invadindo todos os hemisférios da nossa cama... Por um momento te peço que esqueças dos meus cabelos e do teu sexo... Que agora sejas a pura inocência ou a sonsa que, de vez em quando, sei que gostas de ser... Porque aí deitada... Estátua... Viras história... Representarás a própria memória e saudades das tuas brincadeiras de infância... Batatinha frita: um, dois, três... Abacaxi? XI-XI... Até "seu rei mandar dizer" que finjas ao teu pai-companheiro que és um bebê... Faças-lhe saber que além de nossa mulher, também és aquela mesma criança... E após ansiosa espera... de olhos fechados já trêmulos... Quando ele colocar a mão recém acordada por dentro da tua fralda de algodão... Checando o nível da tua lubrificação... Saberás que aquele é o exato momento em que a vida vai estar te reintegrando à liberdade condicional de fazer pipi na cama... Até que a última gotícula de arrepios te abra lentamente os olhos para uma face surpresa de desejo e de gratidão... Reais.

Apartheid do Participando Composto...

2008-11-16T01:37:00.007-03:00

Letra: e se tiver ou se não foi?
Melodia: quando é ou não veio?
Harmonia: como vai ou não quis?

Maestrando,
Sol na clave de Fá!
SOFÁ?
Mi em cima de ti sem dó sustenido maior,
Ou...
Ré em baixo de si aumentado?

Lombrarde,
Qual foste a música!?

Eu cantaste em negrito...

Tu escrevo em itálico?

JORNAL INSÔNIA, Coluna Social, "Um Voyeur da Madrugada..."

2008-11-15T23:34:00.009-03:00

Colunista: David Sobel

No centro acústico da reverberação alheia: em "Campina da Boca Grande", direto do mais alto ouvido de um prédio com três andares localizado no epicentro da língua da cidade, iniciou-se um envolvimento entre: o Som “da necessidade do silêncio”, o Som “da necessidade do som” e o Som “da necessidade do sono"...

Som “da necessidade do silêncio”
...
Som de cooler,
Som de freegobar,
Som de ventilador,
Som de escada,
Som de ausência do motor e das correntes do elevador dos pais,
Som de saudade de som.

Som “de Olhos Fechados”
...
Som de sirene do carro de lixo,
Som de apito dos vigilantes,
Som de cães...
Som de paranóia,
Som de gatas...
Som de cio,
...
Som "de Transitoriedade das Cores"
...
Som de galo...
Som de coronéis,
Som de passarinhos...
Som de softwares livres,
Som de sampler de “bom-dia!”.

Som “da necessidade do som”
...
Som de “tic” nervoso da cadeira,
Som de estalar os ossos dos ouvidos,
Som de assobiar uma melodia vulgar,
Som de espirros dos livros e das fitas cassetes,
Som de coçar as escamas de suor,
Som de respirar forte quando não esquecer de respirar,
Som de pressionar com a língua o bafo de cigarro entre os dentes da janta,
Som de dialogar com uma composição ainda no ventre.

Som “da necessidade do sono”
...
Som de inspiração do Som “da necessidade do silêncio”,
Som de transpiração do Som “da necessidade do som”.

De ti-tio para pa-pai...

2008-11-05T16:16:00.021-03:00

Olhos que me amanhecem os olhos...
em azul...
Maria do céu-de-aracajú.

Coceira...
Ação da natureza...
A rede balança...

Eu, objeto voador não-identificado...
tenho o indicador direito...
de duas décadas e meia...
roubado...
por cinco pétalas de dois meses...
Surpresa?
Um presente de Deus...
deitado entre os meus braços...

Viro chupeta de coração sem dentes...
Objeto de barbas...
atenciosamente observado...

Não me piscam...
Encaro o olhar...
Fico pequeno...

em conta-gotas...
Água na boca...

Babo já babá,
refaço xixi na colcha...
Choro,
Cheiro,
Chovo...
E toco...

chorinho...

A evolução da vida pode estar num vinil...
Dois violões...
ou em lágrimas...

O tempo é mãe...
do silêncio, do som...
do peito, da fralda, do algodão, da loção, do talco, da pomada,

da pegada do gênio...
Do partido alto...
Possivelmente boa de peia, pisas, palmadas...
Vaias?

Várias palmas!

... pa... tu... li... pa... tu... li...

O horoscópo das flores...
jazz escutam de longe a própria voz...

... PA... TU-LI-PA... TU...

Identificam os meus acordes...
nos reflexos dos girassóis azuis...

que ainda olham para mim...

BLEM dentro de mim...

... LI-PA... PAI.

Cartesianus...

2008-11-04T11:51:00.017-03:00

Sou assim Descartes...
Fabricante de produtos com defeito de fábrica,
Disléxico no pensamento,
Orador das paralinguagens,
Empregado e nem sempre pregador...
das próprias sinestesias e orgias.

Um escritor-de-dedo...
sentado na areia da praia,
leitor de íris e de pálpebras...
não de pontuações e nem de palavras.

E eis aí a Arte no meu cotidiano...

Para alguns é algo que surge da fé,
em momentos mágicos...
num ato de sublime ins-
...
Piração...
Para mim é muito menos...

para que seja assim
sim
muito mais...

Antes de ser meta é físico.
É simplesmente ne-ces-si-da-de...
Ação fisiológica pulmonar de excreção.
Uma mera bombinha de ar,
Ou mesmo a própria asma...
ao asfixiar todos os meus Estados de sobrevivência...
pura...

Transpiração para continuar a respirar.

Ou melhor ainda...

É também inspiração...
Mas não um ato de liberdade,
Mais sinônimo até de reclusão...

Vem quando a ignorância me deixa mudo...
Sem ação.
Com vergonha de expor os cabelos da bunda...
Só assim exalto a beleza do cu
sem acento
da razão.

Conhecendo o MUITO e o BEM...

2008-10-22T14:56:00.007-03:00

Sinto que meus mestres me conhecem MUITO BEM
Sinto MUITO por não me ensinarem BEM quem são os meus mestres

Zen!?

2008-10-06T13:56:00.002-03:00

Queridíssimos pretéritos, princípios, presentes, recentes...
Quem vos fala segue
na contemplação do tempo que se foi...
Vive apenas ação.

De lado, de frente ou de costa...
corre e só olha para o céu.
Nem precisa ver o chão.
Já sabe que é do mar.
Areia fofa...
fina...
Confia na pisada.
Acredita estar em casa.
É verdade?
Então basta.
Continua!

Desculpa...
Tem momento que a paciência não cabe...
não move...
finca nó...
só.

Até peço licença...
cuido...
levo saudade...
Mas se saio ou se chego...
Dou movimento...
esqueço.

Quero ritmo...
definir passos...
harmonizar a dança...
mais pra cá do que pra trás.

Vem mar!
Vê mar...
Quem vos fala quer você em verdade.
Juntos por dentro...
em firme base e liberdade...
Teu corpo quente...
seco...
É certeza!
Zap...
Zum...
Zen!?
VEM... vem... ve.. v.

"Do fim ao princípio..."

2008-10-03T13:01:00.001-03:00

Eis o tempo das distâncias...
Das proximidades lúdicas e virtuais...
Quase sempre tão retas que tangem o cheiro...
E não tangenciam a circunferência do olhar...
o triângulo do tato...

"Ado, ado, ado... Cada um no seu quadrado..."

Tenho andado próximo a relativos princípios...
bem longe do fim...
Ufa!

Fim aos excessos de raízes...
deixo apenas as que me sustentam...
para vôos bem mais longes daqui...
Até...
Mas o que é que você veio fazer aqui mesmo?

A quem entende como viagem...
outros como expressão
ou até necessidade...
Diferente?

A verdade é simples...
Poucas vezes única...

Apenas.

Camisa

2008-09-27T01:09:00.003-03:00

Pequena...
Exata forma...
Sucinta pele...
Derme branca...
Branca...
E já negra...

Epiderme...

Batuque forte...
Bem prolongado...
Mais um pouco de silêncio...
Para...

Um longo salto...

Leve...
E chega...
Exato!

A luz está acessa...
Não desliga pois tem gente usando!

A porta está aberta...
É o som...
daqueles bem baixinhos que vem crescendo...
virando brisa da respiração...
Me penteia os pêlos do nariz.

O clima aqui está frio....

CG aonde está a minha única camisa P?
Peixe sem escama vira sapo.

Par e ímpar

2008-09-19T18:37:00.004-03:00

Perto?
Apenas um pequeno parto para quem tem o pé já grávido.

Longe?
A paz é a satisfação da criança-sem-mãe,
chupando o leite na palma da mão
de quatro pneus importados...

Papa-de-borracha.

Perto?
Mais um "N" parente
sentado sobre o próprio colo.

Longe?
O ímpar não existe sem o par.
O par não existe sem o ímpar.

Remela

2008-09-18T04:34:00.001-03:00

Lembra?
Você sonha...
eu te liberto com a unha do indicador...
é ela quem toca o SOL...
AGORA...
Bem na hora em que o rei já renasce...
AQUI...
Na terceira corda do violão...

RE-me-LA...

Deitam-se assim as últimas gotículas de sons da garoa...
Pernampinense...
Em dois ouvidos claros de lábios semi-abertos e secos...
Sergipessoenses.

Filtro os sonhos acaju ou seriam queimados?
Encaracolados...
Em minhas mãos...
As energias agora se acalmam...
e me calam os olhos para a lua da noite do dia...

BOM!

Brisas?

2008-08-19T14:12:00.000-03:00

Toda brisa...

Tem cheirinho de origem desconhecida...

Não fala... Assovia calada...

Circula... Toca... Não deixa provas...

Se faz de covarde... Calcula sua coragem...

Inventa suas direções... Liberta seu destino...

Até ser a própria Rosa... Dos ventos...

Meu ventilador...

Poesia recitada pelo Grupo Marxuvipano presente no DVD "Mudo".
Para ouvir acesse: http://www.myspace.com/marxuvipano

Gabirucentrismo

2008-05-09T12:39:00.000-03:00

A silenciosos dez-graus de granito abaixo dos meus ouvidos os ônibus cabralinos já descobriram os seus motores, e cá estou Eu com meus desnudos dois metros esparramados sobre um pequeno sofá de dois assentos, cafunado por cana-de-cabeça e ainda aquecido pelo cobertor do DVD pornô “11 Mulheres e Nenhum Segredo”, made in Pirata, made in Shopping Centro de Campina Grande. Diante de tanta passividade, é claro que o título e a história desse roteiro tão singelo foram modificados, ou melhor, re-parodiados pelo enorme queijo da minha mente-ratoeira para “Eu quero ser Alexandre Frota”. Uma realização em parceria entre Os Megas Stúdios Lado Direito e Esquerdo do Cérebro junto ao Lado Bem-bem Abaixo do Cérebro Company Entreteniment.

Eu, John Malkovich, nesta nova versão da história sou “o garanhão bad-boy” e protagonizo cenas de sexo grupal com 11 clones de uma mesma mulher. Na verdade, trata-se de uma garotinha de mais ou menos quinze anos, que há mais ou menos quinze minutos, no trailer do Sr. Lucas das Buninas, não ligando para presença da sua acompanhante, me provocava os cílios em direção aos seus grandes lábios carnudos, molhados e já contraídos pelos prolongados sarros com algumas pedras de gelo dentro do seu orifício bucal. Embora insípidos, os cubos hídricos pareciam ainda guardar entre as paredes do copo, o doce cheiro da transa “cana-com-coca”.

A cada intervalo de sessenta segundos e nove minutos, o cilíndrico descartável era conduzido pelos cinco indicadores da sua mãozinha, dos beiços até o acento enferrujado, sendo posto entre aquelas sufocantes carnosidades que sobravam da mini-saia. Hipnotizado a esses “vais e vens manuais” entre a boca e as coxas, não demorei a notar que aquele mordido plástico branco, sujo do mais vermelho batom, escondia de mim a maçã do fim ao princípio de um prazer sádico que aquela cobra sentia em registrar o meu desejo sendo algemado e chicoteado pela timidez. Ela por todo tempo gozara calada, descarada, sob o meu olhar impotente.

Ainda hoje, logo-logo, quando a Catedral sinalizar o toque de recolher do meio-dia e a escadaria do prédio começar a reverberar a sua antimonotonia, saberei que a minha passagem pelo portal mental de um ator pornô já estará em exibição por todas as antigas salas de projeção das ressacas campinenses. Tanto no Cine Capitólio do Medo e no Cine São José da Vergonha, como no Cine Babilônia da Dúvida... Mas também saberei que me auto-encaminharei certamente para os palcos do “Serrotão” e dividirei fama e cela com os mamulengos da minha covardia, da minha solidão e do meu pênis.

(Campina Grande, 07.2005)

Obs.: Este texto foi publicado na edição n.7 (Jun. de 2008) da Revista-Zine-Jornal de Audiovisual "A Margem".

Passa-tempo de Ficção... Científica?

2007-11-13T20:47:00.000-03:00

Um 365 avos do ano...
Um colégio católico...
Uma redação de vestibular...
Um trailer de cinema...

Acaba! Acaba! Pelo amor que tenho a Mulher do Padre! Que tempo mais parado! Que “parada” este tempo! Minha Nossa Sem-hora do Agora, igual aos sapos de Magnólia, faça chover canivete! Retire as regras da minha fala que Rubinho ganha uma taça na rédea de uma charrete. Epa! Charrete não... De um papa-móvel. Também torne-me o único E.T. que há vários anos foi aqui esquecido pela Enterprise que eu faço a vaca da inauguração da ponte Maurício de Nassau voar tossindo. Enquanto o meu veículo de volta para o futuro não entra para a História, pelo menos dê um fim aos flatulentos condutores motorizados; recrie as máquinas da Era Flintstones!

Albert Einstein seu incompetente... Vejo que na prática tempo e distância “de rosca é parafuso”! A nossa última viagem à lua já faz parte do milênio passado e saiba que ainda me excita trepar com lunáticas, Barbarellas, andróides replicants e Aliens... mesmo que eu seja apenas o oitavo passageiro, mesmo que depois do orgasmo só tenha cigarro e cerveja não-potáveis para acalmar os meus nódulos (Câncer... Quem um dia não tiver um no meio do caminho “que jogue a primeira pedra” em Drummond). Aproveitando... Einstein sei que não tens culpa pelos traques-de-massa soltados em pleno agosto no São Japão de 1945 bem nos dias em que a terra parou.

Repito! Eu nunca quis e nem quero andar a 300 mil quilômetros por segundo! E tem mais... Como estou virando “boyzinho” mesmo... Albert vá ver se H.G. Wells está na esquina e peça-lhe para passar um email à porra da sua personagem, o cientista Hatlenger, afirmando que a essa altura da “quarta dimensão”, caso toda a sociedade continue a insistir, somente aceitarei a minha máquina do tempo com: painel todo revestido de mogno envernizado, uns adesivos colados na mala da Bad Boy e das letras iniciais do meu nome e da minha amada em itálico. Já no capô, colem o da Ferrari e no pára-brisa - o principal - o despacha manzuar do poder executivo. Quero também néons lilases presos em baixo de um motor V8 Interceptor movido a ferormônio feminino, mais cano de escape furado e barulhento, saia e aerofólio personalizados, som carrossel, DVD, freegobar, teto solar, banco de couro de Zebra, Buzina com o grito do Tarzan, vidro fumê azul, rodão cromado, marcha automática, injeção e vidros eletrônicos... E para completar... A quero blindada à prova de todas as bombas de Gás Nância das metrópolis capitalistas e socialistas.

Desde 2001 quero ser protagonista de ficção científica... Ser o macaco da Odisséia de Kubrick... Quero dar o grito primal e jogar o osso do progresso! Pois eu não agüento mais ter que redescobrir que o caralho do Cabral não nos descobriu boceta nenhuma (Segundo o próprio Caminha, a nossa Índia já vivia desnuda); e depender de livros de história catequizados pelos mesmos colonizadores filhos das putas que proclamaram a nossa independence day em 1822. Que “os bombeiros” de Truffat então me libertem da Alphaville de Godard.

Hipocrisia à parte... no meu admirável novo mundo ainda prefiro ter o branco transgênico do Michael Jackson e passar os próximos 500 anos do lado daqueles que lutam pelas restantes 80% das vagas das universidades públicas do que produzir geneticamente Cenoura Bronze e ser mais um da grande maioria desses “privilegiados” 20% que se matam para completar um negro Ensino Básico. Nada mais democraticamente nosso: querer saldar as dívidas com cheque sem fundo.

Já para aqueles seres tão “injustiçados” que perduram na disputa dos 80%, não tem coisa mais vergonhosa que sentir inveja dos “Ricardão”. Aquele vizinho de rua que você sabe que passou todo o período letivo jogando, além de conversa fora durante a aula, “Pelada” paga em campo sintético, Serpente no celular, Paciência no computador, Burrinho em mesa de bar e Tarimba com as Marias-Malhação do cursinho de matérias isoladas; e que hoje, além de continuar aprimorando as pré-históricas técnicas de coçar o saco e fofocar sobre a vida alheia (Vivas ao Big Brother Brasil!), cursa Direito, Enfermagem ou Administração em uma dessas “virtuais” faculdades privadas (Celite, Eliane, Lorenzetti...?), onde Seu paizão todo mês derrama dos poros mais de mil paus. Aurélio! Michael! Larousse! Ruth Rocha! Leiam o dicionário popular mundial...: tempo sm 1 Dinheiro.

E como eu não tenho contatos imediatos do terceiro grau com o Real... rezo todo dia junto a minha comunidade do morro do ORKUT para que nesse retorno ao tabuleiro, aos dados e às cartas do WAR, nesse retorno a guerra dos mundos, o Bilionário Bin imponha ao Ocidente o Calendário Lunar e a morte dos Anos Bissextos, como também o Milionário Bush consiga impor ao Oriente o Ano Cristão e exterminar os Anos Abundantes, posto que tais realizações me aproximariam do tão esperado dia da passageira felicidade de passar... NÃO pelo hímen elástico dos vestibulares dos órgãos de ensino superior federal e estadual: exterminadores dos futuros de mais de 90% dos jovens brasileiros, mas passar de vida... ser utopia, recriar meu avatar, me denominar como TRON e implantar vírus de hormônios hiperincestuosos no Second Life, desperdiçar todo o tempo que me resta tentando se desprogramar dos atuais sistemas de ensinos secundaristas e se desfragmentar de qualquer byte provindo de templos “sagrados” da inteligência artificiAU!

“Em breve, nas melhores salas bem pertinho de você?” Corta essa! Ação!

Obs.: Este texto foi publicado na edição n.4 (Nov. de 2007) da Revista-Zine-Jornal de Audiovisual "A Margem".

Pelos cabelos de Shiva...

2007-10-22T16:42:00.000-03:00

Baixo a cabeça para trás... Deixo a minha face exposta a tapa... Água... Água... Agüinha... Gelada... Éis o gozo do céu campinense ampliando os graus do meu "quatro ôio"... Embaçado...

Desfaço a face... Retorno à festa... Sobre a lente da miopia aguada vejo a explosão de todos os glóbulos-de-luz...

Saturam-se as cores... Apagam-se as formas... Apenas enxergo os movimentos de uma fina garoa... Que enverniza todos os corpos... Que ritualiza todas as danças... Que em meio as tempestades de som... Evapora uma melodia suave... Quase similar ao silêncio...

Talvez porque não é da natureza das águas o canto...

Desencontro Corpo-comida

2007-10-22T16:39:00.000-03:00

Puro sal. Sou o subsolo do Mar Vermelho aberto por Moisés. Pereba ardente não cicatrizada por Deus. Assopro o hálito criador. Lâmpada sem parafina não apaga. Queima a língua. Viro carne-de-sol de peixe. Ração da páscoa para as estrelas-do-mar...

Elas...

Animais com forte prisão de ventre. Pouco se reproduzem. Pouco trepam. Regeneram-se. Não mastigam. Jogam seus estômagos pela boca. Não consomem. Engolem-me...

Eu...

Espinhas são meu corpo esquecido no prato, lembrado na garganta à espera de uma banana amassada ou uma paçoca mais água-viva. Oxigenada. Ardores...

Corpos...

Diabéticas chupadoras de pirulitos-coração. Sem chicletes? Reguladas por aparelhos "gastro-acadêmicos" estrangeiros. Denominadas como "Arrozes de festa japonesa" pela cozinha sofisticada e como "putas enrustidas" ou "putas do cu-doce" pela cozinha popular. Possuidoras de cinco mãos mimadas e um ânus que apenas dorme se encaixado sobre "Canos-de-açúcar" da sociedade equinodérmica. Não chupam tamarindo, nem pitomba e também não comem manga inchada com sal. Como possuem dentes dormentes? É como vovó dizia: "é só mastigar fortemente o cabo do talher aonde comem e seus dentes novamente se acordarão"...

Comida...

Ao menos antes de me engolirem, façam-me cafuné entre as suas línguas com uma hidromassagem de saliva. E se por alguma vez não me adentrarem faringe abaixo - caso raro, não me empalitem ou me enforquem com suas fraudas dentais norte-americanas de tutti-fruti. E quando adentrarem, não mais me absorvam dormindo! Não mais me expilam lendo revistas autofágicas...

Corpo versus Comida...

Estou pólen de íon desencontrado neste ecossistema da flora intestinal feminina. Perdido em um fast-food para estrelas-do-mar. Pálido. Inodoro. Sou quase ácido sem base. Muito denso. Sinto que bóio em meio a uma superfície poluída de superfícies. Muito menos. Sinto que circulo em um sistema digestório indigesto, limitado. Aonde quem manda são os cus, os sexos e as bocas... Que me desculpem mulheres! Esse sistema não absorve o meu amor. O meu amor hoje não absorve os seus cérebros...

Todo gozo é salgado. Tira-gosto? Que tal um bom vinho tinto... Seco.

Desencontro Recife-Fortaleza

2007-10-22T16:36:00.000-03:00

...Por fim, virei pelo avesso e me fiz início... Por não ser a pessoa ideal a vestir o papel de Dom Quixote... Fiz o meu bigode e a tua barba... Virei casa de taipa abandonada na beira-do-mar... Pelado, seco e sem rumo... Acabei desbravado por algumas dunas cearenses... Daquelas que se esvaem em muito pouco tempo... Talvez em uma noite... Mas que não eram naturais, mas que não eram macias, que não adentravam os dedos ou se abraçavam ao vento para desfilar antes de se jogar cortantemente sobre a pele; tão duras... Que não davam pra deitar e rolar de olhos fechados sorrindo... Que não me sujavam a boca e não me provocava aflição nos dentes ao mastigar... Que não findavam no mar... Num banho de água salgada... Na vitalidade das ressacas da praia de Iracema... Que não eram a mulher dos lábios de sal... Que... Não... Eram... E... Que... Talvez... Não mais... Ceará...!...?

Víbora...

2007-04-26T16:17:00.000-03:00

Sonâmbulo... Espirro salgadinho... Sardinha... Azeitona... Amendoim... Amanheço... Sentado... Sobre o pesadelo do Rum Montilla... Kaiser...

Equilibro... Com as vértebras dos antebraços... Magros... Curtos... O corpo de cima sobre o de baixo... Encaixo... Os punhos no vazio das bochechas... Secas... E contra as cútis dos fêmures... Finco... Todo o peso sobre os cotovelos... Dormências...

Bocejo... Gozo lágrimas de merda e mijo... Contemplo... O som das cachoeiras... Respingos... Alívio... Arrepio... Inspiro... As flores dos azulejos... Sinto... A fragrância do Açude Velho... Suo... Suco de neurônio com sal e limão... Ardo... O colírio da luz sobre as pupilas dilatadas...

Olho contra o espelho... Mocidade... Gotículas de pasta seca sobre o reflexo da face... Papai... Sr. Mario... Sabão de côco... Fio dental jogado na pia... Leite de rosa... Pente de chifre de boi... Cueca atrás da porta... Mamãe... Dona Maria... Frascos reutilizados de xampu e condicionador... Identificação das toalhas com bordados feitos a mão... Saco da feira revestindo o lixeiro... Tablete de sabão amarelo pra lavar as mãos... Escova de unha... Pedra-sabão... Bucha... Toca...

Cuia... Balde de plástico... Banheiro número 611... Estrada do Brejo... Bairro da Linha do Tiro... Recife... Infância... Babá... Sexo recém-descabelado... Aos seis anos... Há indeterminadas primaveras... Desabrochado... Cabelos encaracolados castanhos... Brancos... Entopem o ralo... Érica... O rodo... Cristiane... A vassoura... Tempo... A pá... Vazio... O lixeiro... Nenhuma paixão remanescente...

Espalho... Os dedos pisam a poça da rachadura... Larga... Água gelada... Adentra o piso... Continua... Falha por todo os lados... Vira Avenida Floriano das formigas... Molho... Espalho... Molho... Engelho...

O sol de vidro ainda aceso da noitada... Uma víbora lá dentro presa... Realidade... A falta de papel higiênico... Um Ser... Lentamente... Ser cremado... Vivo... Derretendo... Derrotado de necessidades... Privada... As reticências... Os seus derradeiros suspiros... Entretenimento...

Fungado pelo instinto... Olho entre as pernas... Presente... Escarro as nicotinas do silêncio... Cuspo ontem sobre agora... Espreguiço os braços... Um último bocejo anal... Alcanço... O interruptor da luz... Levanto... Camb... ot... Ando até a mesa da janta... Pego... Os guardanapos coloridos... Limpo... A hemorróidas... Banho-me... Um copo de cerveja quente... Espumas... Descarga... Arroto... Sorrisal...

Dedicado a Augusto, Mario, Clarice e Carlos.

Help! Solidão Multimídia

2007-04-26T16:07:00.000-03:00

É domingo. São três horas da tarde. As formigas se amontoam sobre os restos de miojo do almoço. A casa vazia ecoa. Desde da primeira hora estou no meu confinamento. Nem os berros defecados pela descontrolada TV (e amante) do vizinho são capazes de impedir que a minha alma se evacue da carne!

E no momento em que o espírito começa a transcender à matéria, acaba por ser mais uma vez contido pela mente, que a extrapolados 365 dias insiste em projetar um mesmo filme sobre o pano interno das minhas pálpebras. Não suporto mais essa psicose! Preciso exorcizar de vez essas imagens. Nem mais os entorpecentes me fazem digerir o sono! Necessito com toda urgência demitir o segurança, instalar um interfone, arrancar três grades, pôr quatro escadas rolantes e distribuir por toda cidade as cópias das duas chaves que abrem as fechaduras da minha quitinete. Quero um qualquer que queira agora me escutar em Campina Grande!

Ainda como manda a dura rotina, ponho um rápido the end nesse drama de Sessão da Tarde: retiro os carnosos panos de projeção e edito um fade-in do meu quarto sobre as retinas. Todavia, diante dessa paisagem morta, pela primeira vez, em slow motion, traço uma panorâmica de 180° com as minhas sonolentas semigrandes angulares sem remelas, possivelmente à procura do último telespectador. Sabe aquela espécie de indivíduo que só se retira do cinema após ver a morte da palavra “Dolby Digital”? É exatamente um Homo Leão Jubarte desse de quem eu necessito. E, tal como os ridículos acasos dos roteiros hollywoodianos, eu me deparo com um deles sentado sobre a minha escrivaninha, bem quieto, entre as minhas “ficantes” Playboys!?

Confesso, contudo, que sua aparente falta de memória, associado ao seu "visu" da terceira idade e à total falta de intimidade entre nós, me desperta, logo de início, um certo clima de desconfiança. Preconceitos à parte, prefiro de antemão ainda não lhe chamar por seu famoso apelido “PC”, mas somente por seu nome estranho, acompanhado pelo primeiro tratável pronome que me vem à cabeça: Velho Pentium-100.

Inaugurada a minha comunicação com o distinto - como diria o meu metamorfizado presidente - “companheiro”, no imenso buraco negro em que estou, mais do que mero bobo-da-corte, cedo-lhe logo a maior de todas as patentes do meu reino medieval: a de Excelentíssimo Senhor Confidente. Terminadas as cerimônias de nomeação, despejo de imediato sobre o Word98 do pálido Pentium-100, todo o peso da mente que se me encrava na alma a carne e comprime os meus novos devaneios contra os velhos. Falo do curta-metragem incômodo! Falo da maior incógnita da física quântica! Falo da frase mais vulgarizada e prematuramente falada da atualidade! e que agora EU FALO de modo descompassado, frame por frame, batendo os meus inexperientes indicadores contra as teclas calejadas do novo confidente: EU TE AMO, Socorro!

Obs.: Este texto foi publicado na edição n.7 (Jun. de 2008) da Revista-Zine-Jornal de Audiovisual A MARGEM e também pela Revista CORSÁRIO no endereço: http://www.corsario.art.br/poemas/davidsobel/help.php